Baudrillard y la Marcha del cuerpo Transgénero

Gracias A. por hacerme llorar

Argelia Bravo es una artista venezolana profundamente sensibilizada con la comunidad trans, en especial con la que trabaja en la Av. Libertador. Ayer tuve la maravillosa oportunidad de ir a su casa y ver, de primera mano, el documental que ella realizó sobre el tema, una pieza estupendamente bien lograda y que logró arrancarme lágrimas de los ojos.

Tenía tiempo que no lloraba.

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Las personas que no necesitamos prostituirnos para vivir, me parece a mí, estamos situados en una versión un tanto distorsionada de la realidad, una versión que nos presenta a los Otros, que en este caso son las transformistas de la Libertador, como el más esencial símbolo de corrupción moral y decadencia social.

«Las prostitutas no son gente» parecieran querernos decir, y en el malhadado caso de las trans es peor pues, juntan el alquiler de su cuerpo con una identidad de género fugitiva, lo que es una clara traición al género hegemónico.

Y ya sabemos todos y todas las consecuencias de llevarle la contraria al poder patriarcal: recibir coñazos correctivos de parte de tu padre o hermanos cuando descubren que te sacas las cejas, expulsión del sistema educativo si te capturan usando maquillaje o cualquier adminículo femenino y destierro de la casa y del círculo familiar por reincidente. Es allí, cuando ninguna otra vía se extiende, cuando el único camino que queda es el de la calle, que comienza la trans-migración del alma, la caminata espiritual que puede ser de hasta cinco días en la soledad y el abandono. Una peregrinación que es un parto: algo nace, pero algo, necesariamente, debe morir. En algo me convierto, pero es un algo que me cercena toda posibilidad de retorno.

Nace la Trans, mientras que para el mundo, para la familia, fallece un joven que llevaba por nombre, el nombre equivocado de un hombre: Javier, Carlos, Víctor, Richard, Luis.

No es de extrañar que las llamen «taconeras» o «caminadoras» siendo que el caminar es la acción que está inscrita en sus orígenes mismos.

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Baudrillard, con lo escaso que puedo comprender de él, parecía estar preocupado por la realidad del mundo revelada a través del signo lingüístico. Su peo, como le decía a Argelia  es con los signos.

Rescatar la obscenidad franca de «Prostituta» del enmascaramiento aún más obsceno del término «Trabajadora Sexual». Enmascaramiento de una realidad cuya objetividad brutal se resiste a todo intento eufemístico.

«Trabajadora Sexual», como una máscara significante, disculpa la encarnizada transfobia de la familia moderna, atenúa el gesto de asco de nuestras instituciones sociales frente a lo diferente y expropia de culpa a los verdaderos mercaderes de la penuria, oportunistas que hacen su festín de la desgracia ajena, esa jauría institucionalizada que conocemos como «policía».

La máscara significante que oculta el rostro de un Estado heterosexista, hegemónico y patriarcal cuyos actos, desavenidos con el respeto humano y la vida misma, se reflejan en sus instituciones y vasallos.

No será jamás igual, hablar de las «putas y las trans de la Libertador» que de la problemática del «trabajo sexual en Venezuela» ni mucho menos de las personas en «situación de prostitución».

Eufemismos que condonan al Estado de su actitud sumisa y a la vez perversa.

Todas son problemáticas ciegas que apuntan torpemente al efecto como si se tratase de la causa: la puta como vector de miseria, pero nunca al Estado homofóbico o a sus instituciones asfixiantes.

¿Será que Baudrillard tenía razón? O probablemente haya sido yo quien malinterpretó su retórica.

Con Baudrillard o sin él: ¡ no se hable mal de las transfor en mi presencia!

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Un final feliz

Salí de casa de Argelia excitado.

Caminé por las pasarelas del metro recordando la marcha primera de las trans, los cinco días de hambre y abandono como de un rito iniciático que busca la preparación del alma para su pasaje. Llegué a la casa haciendo el comentario, no me podía contener, pero encontré en mi mamá y mi hermano a dos interlocutores extraviados.

No importa, otra experiencia que me reservaré para mí.

Esa noche soñé algo fantástico producto, creo yo, de esa alquimia fabulosa que es el subconsciente. Toda la risa y el llanto de esa tarde se transformó, en virtud de una formula de mi mente, en un paisaje lleno de colorido.

Soñé que estaba en el liceo y que tenía el cabello largísimo, mucho más largo de lo que jamás lo he tenido, pero no sentía vergüenza en mostrarme así ante los profesores y alumnos. Un amigo a quien quise muchísimo, al borde del amor, y que en la realidad descubrí que era homofóbico, se me acercó y me saludo con cariño: «ya es hora de partir», me dice. Nos montamos juntos en una bicicleta y, por falta de espacio, me veo “obligado” a sentarme en sus piernas  y comenzamos el descenso a transmontana del pueblo a la ciudad.

El paisaje era esplendoroso. La carretera solitaria descendía a través de decenas de montes vestidos de otoño. Árboles inmensos de follaje rojo y verde intenso, cientos de araguaneys amarillos esparcidos por toda la distancia.

En algún momento perdemos el manubrio y él, asustado, se sujeta de mí, como en un abrazo. Yo estoy tan extasiado que le digo que no se preocupe, es imposible que algo salga mal, y comienzo a conducir la bicicleta balanceando mi cuerpo en cada curva, rítmicamente: «es como hacer el amor», le digo.

La brisa fría que me llega al rostro, que es la brisa fría que entra por la ventana de mi cuarto que olvidé cerrar, es lo último que recuerdo antes de despertar.